谁知道名家写的关于春的文章?除了朱自清的春以外都可以要短文不要长篇大作

谁知道名家写的关于春的文章?除了朱自清的春以外都可以要短文不要长篇大作
谁知道名家写的关于春的文章?
除了朱自清的春以外
都可以
要短文
不要长篇大作

谁知道名家写的关于春的文章?除了朱自清的春以外都可以要短文不要长篇大作
盼望着,盼望着,东风来了,春天的脚步近了.
一切都像刚睡醒的样子,欣欣然张开了眼.山朗润起来了,水长起来了,太阳的脸红起来了.
小草偷偷地从土里钻出来,嫩嫩的,绿绿的.园子里,田野里,瞧去,一大片一大片满是的.坐着,躺着,打两个滚,踢几脚球,赛几趟跑,捉几回迷藏.风轻悄悄的,草绵软软的.
桃树、杏树、梨树,你不让我,我不让你,都开满了花赶趟儿.红的像火,粉的像霞,白的像雪.花里带着甜味,闭了眼,树上仿佛已经满是桃儿、杏儿、梨儿!花下成千成百的蜜蜂嗡嗡地闹着,大小的蝴蝶飞来飞去.野花遍地是：杂样儿,有名字的,没名字的,散在草丛里,像眼睛,像星星,还眨呀眨的.
“吹面不寒杨柳风”,不错的,像母亲的手抚摸着你.风里带来些新翻的泥土的气息,混着青草味,还有各种花的香,都在微微润湿的空气里酝酿.鸟儿将窠巢安在繁花嫩叶当中,高兴起来了,呼朋引伴地卖弄清脆的喉咙,唱出宛转的曲子,与轻风流水应和着.牛背上牧童的短笛,这时候也成天在嘹亮地响.
雨是最寻常的,一下就是三两天.可别恼,看,像牛毛,像花针,像细丝,密密地斜织着,人家屋顶上全笼着一层薄烟.树叶子却绿得发亮,小草也青得逼你的眼.傍晚时候,上灯了,一点点黄晕的光,烘托出一片安静而和平的夜.乡下去,小路上,石桥边,撑起伞慢慢走着的人；还有地里工作的农夫,披着蓑,戴着笠的.他们的草屋,稀稀疏疏的在雨里静默着.
天上风筝渐渐多了,地上孩子也多了.城里乡下,家家户户,老老小小,他们也赶趟儿似的,一个个都出来了.舒活舒活筋骨,抖擞抖擞精神,各做各的一份事去.“一年之计在于春”；刚起头儿,有的是工夫,有的是希望.
春天像刚落地的娃娃,从头到脚都是新的,它生长着.
春天像小姑娘,花枝招展的,笑着,走着.
春天像健壮的青年,有铁一般的胳膊和腰脚,他领着我们上前去.

春 之 怀 古
张晓风
春天必然是曾经是这样的：从绿意内敛的山头，一把雪再也撑不住了，噗嗤一声，将冷面笑成花面，一首澌澌然的歌，便从云端唱到山麓，从山麓唱到低低的荒村，唱入篱落，唱入一只小鸭的黄蹼，唱入软溶溶的春泥——软如一床新翻的棉被的春泥。
那样娇，那样敏感，却又那样混沌无涯，一声雷，可以无端地惹哭满天的云，一阵杜鹃啼，可以斗急...

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春 之 怀 古
张晓风
春天必然是曾经是这样的：从绿意内敛的山头，一把雪再也撑不住了，噗嗤一声，将冷面笑成花面，一首澌澌然的歌，便从云端唱到山麓，从山麓唱到低低的荒村，唱入篱落，唱入一只小鸭的黄蹼，唱入软溶溶的春泥——软如一床新翻的棉被的春泥。
那样娇，那样敏感，却又那样混沌无涯，一声雷，可以无端地惹哭满天的云，一阵杜鹃啼，可以斗急了一城的杜鹃花。一阵风起，每一棵柳都吟出一则则白茫茫，虚漂漂，说也说不清，听也听不清的飞絮，每一丝飞絮都是一株柳的分号。反正，春天就是这样的不讲道理，不讲逻辑，而仍可以让人心平气和。
春天必然曾经是这样的：满瑭叶暗花残的枯梗抵死苦守一截老耕，北地里千宅万户的屋量受尽风欺雪扰犹自抱着一团小小的空虚的燕巢。然后，忽然有一天，桃花把所有的山村水廓都攻陷力量，柳树把皇室的御沟和民间的江头都控制了——春天有如旌旗鲜明的王师，因为长期虔诚的期盼祈祷而美丽起来。
而关于春天的名字，必然曾经有这样的一段故事：《诗经》之前，在《尚书》之前，在仓颉造字之前，一只小羊在啮草时猛然感到的多汁，一个孩子的放风筝时猛然感觉到的飞腾。一双患风湿痛的腿在猛然间感到的舒活，千千万万双在溪畔在江畔浣沙的素手所猛然感觉到的水的血脉……当他们惊讶地奔走互告的时候，他们决定将嘴噘成口哨的形状，用一种愉快的耳语的声量来为这季节命名——春。
鸟又可以开始丈量天空了，有的负责丈量天的蓝度，有的负责丈量天的透明度，有的负责用那双翼丈量天的高度和深度，而所有的鸟全不是好的数学家，他们吱吱喳喳地算了又算，核了又核，终于还是不敢宣布统计数字。
至于所有的花，已交给蝴蝶去数。所有的蕊，交给蜜蜂去编册，所有的树，交给风去纵宠。而风，交给檐前的老风铃去一一记忆，一一垂询。
春天必然曾经是这样的，或者，在什么地方，它仍然是这样的吧？穿越烟囱与烟囱的黑深林，我想走访那踯躅在湮远年代的春天。

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